Roberto Maggi (Roma, 1963) Attesa di un’assenza Sul tappeto di preghiera si consuma la mia veglia donna mia, enigma d’ogni epoca in posa sulla soglia vini d’annata fremono in attesa […]
Gabriele Galloni (Roma, 9 giugno 1995 – Roma, 6 settembre 2020) Ti chiamerò a distanza di molti anni e avrò da tempo smesso di sapere. Dunque non parlerò; e non parlerai nemmeno […]
Edoardo Scipioni (Busto Arsizio, 1994) Piuttosto che tra cose vive, potessi scrivere Piuttosto che tra cose vive, potessi scrivere assassinando della parola la dimensione, la capsula di polvere estiva o il palissandro delle conversazioni […]
Stelvio Di Spigno (Napoli, 1975) Griselda dei Balcani Avrei potuto amarti come una oscillazione indipendente dal sorgere e calare del giorno sulla collinetta di Santa Teresa, ti immaginavo qui, fuori dal coro, nel […]
Paul Éluard (Saint-Denis, 1895 – Charenton-le-Pont, 1952) L’innamorata Lei è in piedi sulle mie palpebre E i suoi capelli sono nei miei, Lei ha la forma delle mie mani, Lei ha il colore […]
Ilaria Palomba (Bari, 1987) Solo una sigaretta, non chiedevi altro. Fumavi affacciata e sentivi tinnire le gocce. Stingevano le crepe del palazzo, una donna badiale ritirava il bucato. Non sapevi la notte, quella […]
Giorgos Seferis (Smirne, 1900 – Atene, 1971) Efeso Parlava seduto su un marmo simile a rovina d’antico portale: sterminato e vuoto a destra il campo a sinistra scendevano le ombre dal monte: «La […]
(Candia, 1911 – Atene, 1996) Nel Paradiso ho disegnato un’isola A te uguale e una casa sul mare. Con un grande letto e una piccola porta ho gettato un’eco nelle acque profonde per […]
Kostandinos P. Kavafis (Alessandria d’Egitto, 1863 – 1933) Non ti ebbi e non ti avrò forse mai. Qualche parola, uno sfiorarsi come al bar l’altro ieri, niente di più. È una pena, lo confesso. […]
Ghiannis Ritsos (Malvasia, 1909 – Atene, 1990) Qualsiasi cosa tocchi, la carta, il tavolo, il bicchiere, è te che tocco. Le mie mani attaccate ai tuoi seni. Non le controllo le mie mani. […]
Ghiannis Ritsos (Malvasia, 1909 – Atene, 1990) Neanche stanotte la luna piena. Ne manca una parte. Il tuo bacio. Quando mi posavi la mano sul ginocchio o sulla spalla, o sul fianco cambiava […]
Cristina Campo (Bologna, 1923 – Roma, 1977) Devota come un ramo Devota come un ramo curvato da molte nevi allegra come falò per colline d’oblio, su acutissime lamine in bianca maglia di ortiche, […]
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